Листву опавшую тесьмой
сметал с дорожкой дождь,
пишу из осени письмо,
которое не ждёшь.
Не сможет объяснить знаток
осенней грусти суть,
берёза в порванный платок
худую прячет грудь.
И морось, и тоску ракит
в себя вбирает хмарь,
и соглядатай мой не спит -
ссутуленный фонарь.
Когда получишь ты письмо,
читай что между строк...
ушедший август - он восьмой -
продлил разлуки срок.
Валерий Мазманян