Жалобы историка

Живу я ощупью, в потёмках,
К стене холодной, как к спине.
Мне не хватает вас, потомки!
Вас, предки, не хватает мне!

Что в этом настоящем зримо,
То наваждение одно,
А что не зримо — не любимо
Никем… На что же мне дано

Зреть как живое всё, что было
И будет — всё себя живей?
На что мне знание без силы?
На что мне царства без царей?