Поэтам

Вы нас боготворите ночью,
Из нас венец побед сплетая,
В стихах мы остаемся сочных,
Ваш мир фантазий заселяя.

В самовлюбленности беспечной
Вы мните: в тягость нам прощанье...
А мы — давно уже по встречной
Несемся, затаив дыханье!

И не страшат нас повороты...
За ними — знаем — все банально:
Вновь станем музой для кого-то,
Вновь кто-то "влюбится" случайно
(Небрежно, лихо, без печали,
Чтоб только "высказаться" дали
О чувствах и прекрасном теле —
— пардон — в постельном интерьере...)

Затем — впадаете в наив:
Вам наши грезятся страданья...
И, чуя бодрости прилив,
Строчите вирши — в оправданье...

Расслабьтесь, господа Поэты!
Чем на плечах у вас рыдать,
Мы лучше предпочтем про это
СВОИ поэзы сочинять.

И всякий будет в них хорош,
Вот только правды — ни на грош...