Они

— Привет! Не хочешь поболтать?

Хм, весьма банально... Прелести современной техники в лице интернета: словно в дверь, выходящую на самую оживленную улицу Вселенной, может без лишних церемоний войти любой. Аромат утреннего кофе располагает к неспешной беседе. Организм лениво просыпается. Мысли — медленные и вязкие — напоминают карамельную прослойку в пломбире...

— Привет!

Не буду я ничего подсказывать. Пусть сам проявляется...

— Сегодняшнее утро обещает прелестный день, не находишь?

Интересно, претензия на изящность?

— Нахожу...

Еще немного покапризничаю...

— Хочешь, угадаю? Утренний кофе, утренняя лень, утренний незнакомец...

Однако. Впрочем, ничего особенного...

— Да, обычное конторское утро. А у тебя?

— Обычное конторское утро.

— У меня просьба: давай не будем расспрашивать о работе, о хобби...

— Согласен. Расскажи, что видно из твоего окна?

— Небо. Сегодня — голубое, облака... прозрачные, легкие как фата...

— Ты одна?

— Как перст.

— Я в смысле — ТЫ ОДНА?

— Как посмотреть... Представляешь, до сих пор казалось, что нет.

— А теперь?

— А можно быть одинокой среди любящих людей?

— А любовь может стать привычкой?

— Наверное.

— А ты любишь?

— Люблю. Или уже нет? Это длится так долго, что я уже не помню. А ты?

— Я — мужчина. У меня все жестко. Кого люблю — того люблю. Без сантиментов. — Шучу.

— В каждой шутке есть доля шутки. А остальное что?

— Знаешь... Ты же сама все про нас знаешь. Должна знать. Ошибаюсь?

— Нда. Действительно. Я только знаю, что как бы я не старалась, никогда не смогу представить себе, о чем думает мужчина. Все равно ошибусь.

— А у женщин все ясно?

— Кажется, проще. Как ни крути, любая из нас вьет гнездо. Каждая по-своему. А смысл жизни мужчины в сопротивлении этому ее желанию.

— Нуу... Не права. Ты зла на кого-то?

— Нет, разочарована.

— В нас больше страха и пассивности. А вообще, мужчина — всегда охотник.

— Конечно. Добыл, чтобы еще раз подтвердить свою силу, не сказать квалификацию, съел, даже если не вкусно или не очень голоден — и на следующую охоту.

— Опять не права. Не совсем права. Ведь и среди добычи встречаются коварные штучки...

— Стервы, хотел сказать. Так и скажи.

Нет, надоело, завожусь — не хочу об этом. Надо в другую сторону:

— А что ты любишь?

— Как все. Уют. Покой. Беспроблемность. А ты?

Почему так всегда — какой-то там Мистер Х заставляет снова все переоценивать, передумывать. Так хотелось легкой болтовни...

— Тепло, море, песок... Беспроблемность.

— Мстишь? Скажи, а чего тебе сейчас хочется?

А правда. Чего?

— Мороженого.

— Осталось мне сказать — мяса, и полный альянс.

— Скажи, а любовь может стать привычкой?

— Если я скажу — нет, ты поверишь?

Поверю ли? Хочу поверить. Это длится так долго, что я уже не помню... А разве я жила без НЕГО? Разве, когда я родилась, его еще не было рядом? Это, наверное, была лишь секунда моей жизни. Ожидание, длиною в жизнь, сжатое в секунду. Почему же я так и не могу вспомнить момент первой встречи, как будто она стерта из моей памяти? Детство, как густой туман... свети — не свети, видны лишь частички влаги, плотно окутывающие белой непрозрачной пеленой, лишь какое-то тайное чувство подсказывает, что мир наполнен предметами, звуками, жизнью, не видными сейчас. Не это ли чувство через десяток лет снова сработало, как индикатор — сжало сердце в комочек, просигналило — это ОН, посмотри... И его первые слова, обращенные ко мне, и его глаза, и тот момент, когда вдруг поняла — все мое существование до этой секунды было лишь прелюдией. И первый поцелуй, первое прикосновение. Природа все продумала: тела словно созданы друг для друга, образуя единое целое, чувства, эмоции и ощущения, напряженные до предела, превращают тот, реальный мир, в ничто. Есть только мы. И не секунды жизни друг без друга. Звонок, встреча — вызов из небытия. Все остальное — существование, не бесцельное и бесполезное: родные, работа, друзья, встречи, разговоры... Но все-таки лишь существование, лицевая сторона. А там, куда не проникают чужие взгляды, и есть я, настоящая, неприкрытая, незащищенная, чистая.

Пробуждение всегда сродни смерти — бесследно исчезает чудо, нежно ласкавшее тебя цветным теплом всю ночь. Наступает утро, новый день, новая жизнь. И ни единой ниточки, связывающей с чудом, ни единого намека на легкость, с какой ты паришь во сне над Миром, и ты всего лишь фигурка, одна из миллиардов.

Пробуждение... сродни смерти, когда, миллиметр за миллиметром, немеет тело... немеют чувства. Я все выдумала, это лишь МОЙ мир, МОИ чувства. А там, с другой стороны Вселенной, там, где живут ОНИ, мужчины, что там? Умирают ли они каждый раз, когда сталкиваются с предательством? Воскресают ли они каждый раз, снова и снова находя в себе силы выдумать что-то, превращая это предательство в "стечение обстоятельств"? И миллиметр за миллиметром немеют чувства, и секунда за секундой жизнь становится ожиданием, и шаг за шагом любовь расплывается в привычку. И единственное желание, чтобы туман, окутавший детство, окутал облаком забвения и минуту расставания, разочарования, раз-очарования... останется лишь очарование... Флер памяти как аромат духов...

— Задумалась?

— Скорее просыпаюсь...

— Чтож, с добрым утром! Приятного пробуждения..