На перепутье

Двадцатый век, склонясь над Миром,
Уже почти сошел на нет.
От революций, войн и бронзовых кумиров
Его несет в пространство новых лет.
И двадцать первый, восходя несмело,
Проторит свой неясный след.
Он лист бумаги белой, белой,
Ни запятой, ни точки нет...