Я не помню название бухты-
Их так много на Черном море,
Где бродили тогда с тобой.
Помню только поющий ветер
Пел какую-то странную песню,
И прекраснее этих звуков
Я не слышала ничего.
Море камешки нам дарило,
А доверчивые ракушки
Поверяли все тайны свои.
И насыщен был воздух зноем,
Ароматом далеких стран.
И легка была та дорога,
Что казалась нам бесконечной.
Как мы весело шли по ней!
Я смотрю на твою картину,
Вспоминаю далекий Крым…
Я не знаю, как ее имя-
Этой девушки темноволосой,
Может быть, она моя тезка
И зовут ее тоже - Ирина?
А , быть может, совсем не просто
Называют ее Фрези Грант ?
Я не помню название бухты-
Их так много на Черном море,
Где блестят на волнах бегущих
Ее маленькие следы….
*
Есть картина, с которой нельзя расставаться,
Даже лучшему другу нельзя подарить.
Ей не надо поклонников, шума оваций,
С ней связала по жизни незримая нить.
В ней – что думалось, все, что годами копилось
Исподволь в тайниках заповедных души,
Или вдруг снизошло, как внезапная милость,
В час раздумья, в звенящей струною тиши.
В ней и то, что когда-то давно примечталось,
И казалось порой, что навеки ушло,
Но мечту поддержал ты лишь самую малость,
И она ожила, поднялась на крыло.
Та картина как-будто твое продолженье,
Продолженье души, или просто- руки,
В тяжкий час, иль однажды в минуту прозренья,
Может ей ты прошепчешь : “Пойми... помоги…”
*
Цикл
Посвящается произведениям художницы-керамистки Г.Н.Булганиной
Я открою дверь в твой мир диковинный
Встретимся, как старые знакомые-
Мне ли удивляться этим ангелам,
Этим птицам и коту лукавому?
Говорю я им с почтеньем”Здравствуйте1”
“Здравствуй, “, -отвечают мне с улыбкою
Творчеством твоим одушевленные.
*
Ангел мой играет мне на дудочке,
И, взмахнув руками, словно крыльями,
Как птенец, я выпорхну из гнездышка.
Ворон, не пугай напрасно девочку!
Ангел мой играет мне на дудочке,
А я выйду в круг с платочком беленьким,
Поплыву вокруг своих подруженек.
Я сама теперь, как ясно солнышко.
Ворон, не пугай напрасно девицу!
Ангел мой играет мне на дудочке,
Я взмахнула бы руками-крыльями,
Полетела бы , да нету моченьки –
Далеко осталась моя молодость.
Побелели даже крылья ворона.
Ах, мой ангел, я тебя заслушалась,
Не заметила, как годы канули.
Но глаза прикрою, все мне кажется-
Ангел мой играет мне на дудочке!
*
Помнишь, в доме том цвела бегония?
Девочке она казалась деревом
с листьями большими, разноцветными,
с маленькими алыми цветочками,
словно в сказке старой про чудовище.
Девочка была темноволосая…
Это после- косы станут длинными,
Это после- вылепит диковинный
мир своими тоненькими ручками,
расколдует доброе чудовище.
Это после- вырастет художница
в доме, где бегония цветет.
И настанет день такой однажды-
станет этот дом - воспоминаньем…
И тогда напишется картина,
Где всегда бегония цветет….
*
Я пойду на улицу гулять,
Мой цветок, как дома добрый гений,
Он один не просит объяснений,
Он один умеет долго ждать.
Оглянусь, он светится в окне,
И не в силах заглушить тревогу,
Неотрывно смотрит на дорогу-
Он уже скучает обо мне.
Я пойду на звон колоколов-
Может, там есть истина простая,
Или затеряюсь средь домов,
В акварельных сумерках растаяв.
А когда опять вернусь домой,
Если эту истину открою,
Может, стану я совсем другою,
Мой цветок,не просто стать собой…
*
Ты же знаешь-
Мы с тобой – счастливые:
Что бы нам судьба не уготовила,
Проживаем мы в стране мифической,
Водим дружбу там с Единорогами,
В гости к нам приходит Вдохновение
Муза с нами рядышком живет…