Кто превратил меня в букашку?
Безъязыкую, бессердечную, безглазую?
Сделал из меня промакашку,
потом - кляксу, потом - пустое место. Фразою
уничтожил. Кто? Выйди, покажись!
Одни мне говорили: "Это судьба",
другие, такие же глупые: "Жизнь..."
По улицам кружила голытьба,
пьяная, срамная. Я - с ними.
Искал палача собственной эры.
И толпами малыми и большими
мы запускали в слои атмосферы
громовое "Ура." И мои попытки
обнаружить мерзавца не увенчались
успехом. Лица людей, точно с открытки
Первого мая. Только тела качались.
С тех пор живу с ножом в спине,
с чьим-то взглядом между лопаток.
И чаще всего обращаюсь к стене,
ибо равны. С остальными - краток.