Нет

Это не я видел, как дрожащими руками сжимал он острую стамеску, как мышцы на его лице и на шее железно напрягались и нервно вздрагивали. Как кричали что-то его губы, но не слышал я, какие слова проклятий и молитв неслись к его грязному, давно не беленому небу с почти почерневшей лампочкой солнца.

Это не мне он отдал стамеску, мирный инструмент своего убийства, не я вертел ее в ладонях и мои мысли бешено стояли, зависнув в пространстве.

Не я потом ходил длинными коридорами, шатаясь от трезвости и легкости своего настроения. Не я швырял звонкую заточенную пластину металла, от шума которой просыпались жители дальней части города.

Это не меня забрали добрые милиционеры, найдя под утро сидящего на перекрестке и отколупывающего черные капли крови с ладоней. Не мою квартиру обыскивали трое суток, заходами, выбрасывая все вещи в четыре руки, два окна и открытую дверь. Это не мои картины летели на асфальт, словно избитые женщины, словно рваные облака, словно втоптанные в грязь бабочки. Не меня потом пытали, обвиняли, ломали, сжигали, рождали, взрывали, душили, любили, гнали, возвращали… Не я был самым злым, плохим, твердым, жалким, добрым, гнилым, милым, топким, правильным, убитым… Не по мне на заре выли волки, кричали кукушки, плакала луна, смеялся ветер…

Это не мой сон и я не проснусь.