Литературная сеть — Литературная страничка
Меню
Поиск по сайту

Реклама
Об авторе
E-mail: srk@i.com.ua
Произведения

Милосердие

Милосердие

Он был стар. Очень стар. Настолько стар, что внук Его давно умер, а Он жил. Он страшно устал. Он умирал. Умирал и вспоминал. Сначала Он вспомнил о Ней:

Был вечер, и Он гулял во дворе.. Она подошла к воротам и протянула руку, прося милостыню. Он подбежал к Ней, чтобы прогнать, но Она приласкала Его через решетку, и Он впустил Ее. Она отдалась Ему прямо у дороги. На следующий день Он узнал, что Она утонула в озере, и тело не стали доставать. "Бродяга ведь!" — сказал Отец.

Ему было пятнадцать...

Следующим вспомнилось вот что:

Страшная буря. Его Дом оказался в центре огромного черного смерча. Большой каменный Дом поднялся в воздух и понесся, кружась и переворачиваясь, далеко-далеко. С Его семьей. А Он лежал в поле, вцепившись в траву, и смотрел. Никогда Он не забудет глаза Матери, с любовью, с мольбой, с прощением смотрящие на Него.

Ему было двадцать один...

Его разум затуманился, но вскоре в нем прояснилась новая картина:

Крики, звон оружия, море крови. Он с Другом скачет во главе отряда навстречу Врагу. Но вражеские лучники натягивают тетивы, и половина отряда падает на землю. Среди них — Его Друг. Его единственный и последний друг. Он упал с коня и заплакал. Вокруг кипело сражение, а Он плакал. Враг победил, но Его не тронул: сжалился, видно.

Ему было сорок четыре...

На несколько мгновений Он отключился. Очнувшись, Он вспомнил вот это:

Шипение, страшный вопль и стук падения. Он вскочил и бросился в соседнюю комнату. На полу лежала Его Жена, бьющаяся в агонии, а под кровать заползала маленькая черная змейка. Через пару минут, у Него на руках, Жена умерла с искаженным гримасой лицом. Его первая и последняя Жена.

Ему было семьдесят пять...

В этот раз жизнь чуть было не покинула Его от нахлынувших волнений. Но Он выдержал, ведь Ему предстояло вспомнить еще одно:

Похоронная процессия, толпы плачущих людей — умер внук. Он вышел из дому с трудом, но все равно нашел силы нести гроб до самого кладбища. Смотрели на него люди по разному: кто с ненавистью, кто с безразличием; кто с завистью — пережить внука!, но никто с сочувствием — пережить внука!!!

Ему было сто два...

Все. Последний вздох, — Он умер. Но... — улыбка, радостная улыбка осветила Его лицо! Смерть, жестокая и злая старуха Смерть, смилостивилась над Ним, чего не сделала Жизнь. Жизнь дала ему почти вечность, вечность Скорби, Смерть же — лишь миг, блаженный миг сладостного забвения. Он умер счастливым.

Ему было сто восемнадцать...





Реклама

© Mik, 2000 litweb.ru. ISSN 1997-082X.

Любое использование представленных материалов без согласия авторов преследуется по Закону.

Мнение администрации и редакции Литературной странички — Литературной сети не всегда совпадает с мнением авторов представленных текстов и иных материалов. Администрация и редакция не несут ответственности за содержание представленных материалов, но осуществляют отбор по литературным критериям, а также по критериям непротиворечия законам России и нормам международного права. По всем вопросам пишите администратору.

Сайт родился в Интернет 5 декабря 2000 года


Время загрузки страницы 0.0072 с.

Наверх