I wish it was sixties

Цветы ушли. В руках по пистолету.
Каким кровавым будет полотно!
Вся наша жизнь — от вольнодумства к свету,
Я ставлю между черточки "равно".

Гвоздика жизни. Кто её придумал?!
Прострел из крови — только и всего.
Мы — им, но безответно(!) плюнем —
В глаза бесчётные и происки врагов.

Простой свинец. Для непростого сердца.
Сготовлен где-нибудь в подвале и в тисках.
Искали там же — где-нибудь погреться
И чем понизить боль в желтеющих висках.

...Цветы ушли. Остались пистолеты.
Мы выживем под этим полотном?
...И девушка, в тоске ещё по лету,
Готовит пули... со смертью и свинцом...