Антракт

Сцена. Трагедия. Он должен умереть. Нет не он, конечно, — роль у него такая.

Сколько уже раз умирал? А на репетициях? Так привык умирать, что поверил в реинкарнацию. Принимать смерть как должное легче, намного легче, чем если она сама позовет, а ты не поверишь, что тебя. "Почему? Зачем? Не сейчас!" — безумные мысли поползут, а роли уже расписаны.

Театр — это школа. Это репетиция жизни, то есть репетиция смерти, что собственно неразрывно. Привыкаешь чувствовать боль, познаешь боль — еще не успел, не сделал, еще не так хорошо сыграл. Завтра, может быть, можно будет повторить?.. И повторяешь с теми же мыслями о последней черте, о последней минуте. А что потом? По сценарию останавливается сердце, и невольно подступают, переполняют вопросы: "А дальше мне с кем? Дальше мне где?", и сердце замирает от волнения.

Говорят — длинный тоннель видится, и свет перед глазами. — Пришли, мол, все. Долго шли и, наконец, вот он — свет. Страшно?.. — Нет, а все-таки, что же там?...

Падает занавес. Из-под него пробивается свет. Антракт…