Очередной десяток

Я разменял десяток лет
не первый, да и — не второй.
Который раз беру билет
и жду тираж очередной.
Я ждал тираж очередной
и на "кон" ставил свою жизнь!
Исход, конечно, предрешен
и в грудь — по рукоять ножи...

Мне говорят, смеясь, друзья:
"Своею смертью не помрешь!"
А мне иначе и нельзя —
идти и знать, что не дойдешь.
Идти и знать, что упадешь
на склизкой глине — не в кровать,
а в грязь — лицом, и что костей
когда-нибудь и не собрать.

Цыганка нагадала мне:
"Переживешь детей своих!"
А я ночами при луне
из под пера рождаю стих.
Как роды принимаю стих
с надеждой, что мое дитя
рожденное обречено
понять, чего не понял я...