Наш город засыпает постепенно...

Наш город засыпает постепенно,
Нестройно гаснут фонари,
И окна, словно дыры в стенах,
Черны, но с блеском изнутри,
Где под зеленым абажуром,
Упрятав мысли в полумрак,
Увлекся некто «Порт-Артуром»,
Но женщинам милей Бальзак…
Да кто читает в наше время?
Телепрограммы — чтенью враг,
Вбивают в души мелкотемье.
А я смотрю в глухой овраг,
Где бродят призрачные тени,
И, тьму прорезав, соловьи
Вот-вот начнут концерт весенний,
Таланты обнажив свои…
Город уснул, город притих,
Хоть отдаленный гул и слышен,
Но чую: созревает стих,
Ниспосланный мне кем-то Свыше…