Мои и не мои

Моя женщина — мои заботы.
Если же женщина,
пусть и единственный, живой, человеческий лучик в моем одиночестве...
Женщина, возможно, даже последняя...
С которой у меня, увы, нет ничего общего, кроме...
Но это одно — ох, как не мало!..
Если от меня, чей лоб изборожден прошлым
и передуманным за пережитые десятилетия...
Словом, если от меня уходит...
То она, юная особа...
Я не хочу тратиться в пустоту!
Писать (письма), звонить, ждать, надеяться...
Не хочу!
Даже если она, особа, и настаивает.
Ни к чему мне такие забавы.
Болезненны они для меня.
И бессмысленны.
Да и давит глыба иных забот.
Ведь бОльшая часть жизни уже позади.
А сделано, прочитано, увидено, услышано, познано, написано (скажем, стихов) —
намного меньше, чем было нужно и можно.
Упущенного — не наверстать.
Так остаток дней прожить бы с бОльшим смыслом и толком.
Хотя бы у монитора...
Ветреная особа, с которой меня ничего не связывало, кроме...
И слава Богу!..
По собственной воле свернула она в сторону на подъеме нашей новеллы.
И с тех пор так и бродит там...
Даже если всё еще сама по себе, всё еще ничья... —
Заботы не мои!
Я ее звал обратно. И не раз. Теперь — не буду.
Теперь пусть решает сама.
Пусть однажды сама вернется к моей двери.
А я посмотрю. Подумаю.
Посоветуюсь с единственным, верным, неизменным другом. —
Себя поспрашиваю!
Впустить? Упустить?
Быть? Забыть?
Простить? Проститься?..
А если не придет?
Если растянет на месяцы и месяцы свои телефонные и "мыльные" забавы?
Ведь ей пока кажется, что юность и жизнь длятся очень долго...
Что ж...
Зато в моих пороховницах пороха — и сухого! — непочатый край!
Моя женщина — мои заботы...